PENSAMIENTO

Llueve.  

 Llueve en  el azabache lienzo de la noche donde se extiende el sabor de la hierba 

y la tierra mojada. 

Fragmentos de dulce  melancolía en las cuerdas de la nostalgia.   

Quizá todo consista en dirigir los pasos hacia un horizonte sin confines 

y sumergirse en los recónditos parajes de Narnia.   

Vivir,  es un arte de pura magia.

LA LUNA DE FRANCIA

 

Tu voz me envuelve en este ángulo ignoto.

Ausencia, costumbre a la que no me acostumbro,

cuando mi mirada busca ausente la pupila de tu ojos.

Me abrazo al júbilo de tu cuerpo anclado al mío,

y a la insaciable sed que me conduce hasta tu boca.

Recorro entonces los perfiles en ausencia

entre montañas nevadas, colinas desiertas,

besos furtivos en la luna de Francia

que vieron  su cielo colmado de estrellas.

Y bailo.

Bailo en las cuerdas de tu mirada,

aire en el aire dónde soy respirada.

Y me devuelvo al refugio de tus brazos,

en los frágiles trazos de esta nostalgia

dónde tú eres el cauce … yo, el agua,

que al remanso de tu pecho, con un dedo,

dibuja el contorno de tu alma .

MATICES

Voces, ecos oscuros sin rostro

 que se filtran por las ventanas

y le prenden fuego al aire,

luego, todo se hace irrespirable.

Camino a pies desnudos

sobre los espinos de los probables

mientras dibujo los contornos

de un semblante que no habita nadie.

Acopio silencios en latidos

y latidos en coágulos de sangre.

Me llega un tímido te quiero

cada vez que la herida sangra y se abre,

reverberación de un iris perdido en el desierto

cuya pupila, de vez en cuando,  esculpe mi imagen.