Qué sabe nadie de esta locura
cuando mis ojos se miran en cristales de luna
y las ausencias trepan hasta mi cintura.
Qué sabe nadie del rumor de esta inquietud
mientras llueve y se me moja la vida
en los andenes de las idas y venidas…
Qué sabe nadie de esta encrucijada atormentada
donde hay más silencios que palabras
meciéndose en las ramas de la nostalgia.
Qué sabe nadie de esta locura
difuso el corazón entre el papel y la pluma,
como un suspiro que en el mar es sólo bruma.
Qué sabe nadie de esta fermentada ilicitud
que me atraviesa y me lastima
que me acosa y me derriba…
Y qué sabe nadie de esto y da nada
cuando mis manos se convierten en garras
y vuelvo a trepar por los hilos de mi alma.
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